6 февраля 2012 года, 13:27

Скользнул по глади речки не глубокой,

Раскрашенный в ручную поплавок,

И сжав, в руках удило, одиноко,

Рыбак стоит, пуская ввысь дымок.

Наверно, каждый, кто влюблен в рыбалку,

В душе своей романтик и поэт,

Он сердце пылкое имеет и закалку,

Отдав родному делу много лет.

Не каждому дано понять, как можно,

Часами возле речки пропадать,

Склонившись над утесом осторожно,

Прищурившись за леской наблюдать.

Ворчать, когда срывается поклев,

Кричать восторженно , как попадется Язь,

И в камышах сидеть и ждать улов,

Тихонько , словно мышка затаясь.

Ну а зимой, в мороз крещенский, в минус тридцать,

над лункой в телогрейке заседать,

промерзнув «до костей» не шевелиться,

а только клёва с пылким взором ждать.

А после у костра пропахнув дымом,

Уху из свежих окуней варить,

И песню посвятить своей любимой.

Рыбалка, как же без нее прожить…?

Пожалуй, каждый, кто влюблен в рыбалку,

В душе своей романтик и поэт,

И сердце пылкое имеет и закалку,

Отдав родному делу много лет.

(стихотворение посвящается папе рыбаку Жуликову Ивану Алексеевичу, трагически погибшему в аварии на СШГЭС в августе 2009г)

Татьяна Луканина